Jose*

Ayer cumplió años mi tío.
Mi tío border, el que no quiere volver más a la casa de su hermana muerta.
Mi tío músico, la causa primera para que mi cerebro juvenil asociara arte con reclusión, vicios y destrucción. El tipo que me mostró que la locura era el fin único e irrevocable de la música... Del ser sensible. El resultado inamovible de ser sensual.
Ayer tuvimos la charla telefónica más corta y berreta del universo. Corta, cortísima. Se sentía por todos lados que ninguno de los dos quería estar del otro lado del teléfono...

Por culpa de Jose entendí temprano que la genialidad y la locura van de la mano.
Por culpa de Jose, le tengo miedo al arte.
Por culpa de Jose, no puedo dejar de cantar.
Te quiero, Jo.

* Jose se dice así, con acento en la o, así que no hace falta tilde.